Vale de Côvo

Passei  por aqui em plena Primavera. Vim à procura de distância e de tempo. Máquina fotográfica na mão, à espera do momento em que pudesse sentir-me parte do próprio caminho. Quando conseguimos isso já vale a pena a caminhada. Tinha feito este longo percurso pelo planalto, contornando o alto do Termo, entre Pereiros, Zedes e Folgares num dia muito mais agreste, em pleno Outono, na caça às perdizes com o meu tio. Nesse dia distante, tínhamos ido bater ao alto dos Folgares e, dali, tive o privilégio de ver uma das paisagens mais soberbas que ficou gravada para sempre ao longo da minha vida.

Vale de Côvo é uma paisagem mística, de fim do mundo, uma atmosfera primordial, intacta, solene. Depois do enorme planalto dividido entre Carrazeda e Vila Flor, de forma abrupta, caímos no precipício guardado por gigantes ciclópicos. Horizontes desmesurados até onde a vista alcança, a serra dos Passos, Bornes e o Alvão. Manchas coloridas de giestas, torgas e carquejas, o vale do Tua em toda a sua extensão até se fundir no azul do céu. O percurso atravessa passagens entre enormes maciços de granito que se agigantam pendurados no cume ou se agarram, firmemente, nas profundas gargantas que correm escancaradas em direção a Pereiros.  

Mas… para mim, Vale de Côvo tem outro significado, uma memória longínqua e assustadora. Vale de Côvo era o caminho das trovoadas que atormentavam o mês de Maio e Junho até aos Santos Populares. Apesar do medo e do respeito pelas trovoadas despertavam-me, na mesma medida, uma enorme curiosidade. A esta natureza de primavera, espelhada num céu azul cristalino faltam os enormes castelos de nuvens, presságio de tempestade.

Na minha infância, quando olhava Vale de Côvo não o via nesta perspetiva do planalto mas do fundo do vale, de baixo para cima, de forma longínqua e inacessível. Lá longe, pendurado no cume, um enorme gigante, ameaçador, vigilante que podia atirar trovões, raios e coriscos de forma perigosa e inesperada. Vale de Côvo tinha um carácter quase sagrado, de destino inevitável, apenas as preces a Santa Bárbara o podiam aplacar.

Nesses dias, o meu avô dizia, está um calor de trovoada. Quando no fim do mês de Maio, por volta das três da tarde, cresciam grandes castelos de nuvens, todos se preparavam. 
Vem aí a trovoada! Vem de Vale de Côvo!

Escolho uma sombra, sento-me, encosto-me para trás, descanso um pouco e deixo o tempo passar...

Recortadas sobre o céu azul, nuvens arredondadas crescem a pique, imponentes, brancas no topo como algodão em rama mas cinzentas e avermelhadas na base. Perfilam-se em poucos minutos. O primeiro raio rasga a crista de Vale de Côvo, o trovão estoura e ecoa em ondas sucessivas como se o gigante anunciasse o fim do mundo.

A partir daqui é uma corrida alucinante! Faíscas e trovões descem o vale, rasgam o céu de forma impiedosa entre os enormes penhascos. São acompanhados por uma chuva grossa e granizo que se vê ao longe, em cordas brancas, descendo das entranhas das nuvens. Ainda com sol, o ar vibra com os relâmpagos e o chão estremece com os trovões. A ventania aumenta, entre o medo e a curiosidade esgueiro-me para a janela da varanda, espreito pendurado, num instante acaba de galgar o Gricho e descer os Carvalhais. As faíscas marcam o caminho, sustenho a respiração, os segundos são cada vez menos, ouve-se o ribombar do trovão cada vez mais perto. 
De repente, fica tudo escuro. Agora vem desembestada para cima de nós! 
Caem as primeiras faíscas diretas, a luz ofuscante percorre todos os cantos da casa, ao mesmo tempo o estampido agudo, como um grito, o trovão! Depois, prolonga-se em estrondos graves e ensurdecedores. Quase caio da janela! 
O gigante de Vale de Côvo soltou o diabo e todos os mafarricos, o inferno na terra. 

Oiço a minha mãe e a minha tia rezar. 

Santa Bárbara bendita,

  Que no céu está escrita.

    Com papel e água benta,

             Deus nos livre desta tormenta!

                                             

Magnificat minha alma,

engrandece o Senhor,

Jesus meu salvador!

Tapo os ouvidos e encosto-me a um canto.

Instala-se o caos, a casa estremece, o telhado parece que vem abaixo, ouve-se o ricochete nas telhas, as janelas são batidas de forma violenta, é granizo de certeza! O estrondo é tão profundo que percorre e agita todo o corpo. Sinto-me como se estivesse no fundo de um poço! O tempo pára e arrasta-se, os minutos parecem horas. 

Santa Bárbara tenha misericórdia de nós!  Magnificat minha alma... engrandece o Senhor... e tudo se repete vezes sem conta! 

Junta-se o ruído rouco de torrentes de chuva que descem as ruas e se juntam num ribeiro de águas bravas. A trovoada corre para o rio Tua como se o gigante de Vale de Côvo apontasse todo o percurso de sofrimento a cumprir. É tempo de saltar para a varanda ver a enxurrada. A torre da igreja e o galinho, recortados sobre um céu vermelho de fogo, ainda estão lá. Alguns mafarricos malvados ficam para trás, sozinhos e vingativos, ainda não acabou, uma faísca caiu bem perto.
Cuidado! Estou a desafiar o gigante! 
Arrepiado, lembro-me das histórias do meu avô sobre faíscas que matavam o gado dos pastores; descascavam, de cima abaixo, os pinheiros mais altos ou entravam pelas janelas abertas das casas. A trovoada invade todo o vale do Tua. Vai direita a Mirandela e a Bornes.

Será que o granizo destruiu tudo?

Agora ao fim da tarde, estou aqui, no colo do gigante! Desci apenas uma parte do vale e o resultado é esmagador. Tenho de subir até ao planalto. 
A persistência da gente laboriosa dos Folgares fez caminhos, plantou amendoeiras e árvores de fruto nesta paisagem pré-humana de formas bizarras, estranhas e equilíbrios impossíveis. 

Enquanto aproveito os caminhos bordejados de torgas brancas, rosmaninho e amendoeiras plantadas em sítios improváveis, um casal de perdizes levanta de forma suave e afunda-se com o granito. Têm o ninho por perto. 
Toda a natureza faz sentido. 
Reparo em raros narcisos amarelos, agarrados ao musgo nos recantos das grandes fragas, protegidos do frio, voltados a nascente. Nunca tinha visto tantos juntos. Um olhar mais atento encontra outras plantas que florescem de forma abundante um pouco por todo o lado.

  

O diabo e os mafarricos não andam por aqui mas encontrei o tempo e o momento em que me senti parte do próprio caminho. 
Atualmente, as trovoadas de Vale de Côvo não têm a frequência e a força de outros tempos. Talvez as linhas elétricas de alta tensão tenham alterado toda a sua dinâmica. Contudo, não desapareceram, quando estão reunidas todas as condições, o gigante acorda e semeia a destruição no vale do Tua. Se estiver presente numa dessas ocasiões,  vou subir o vale... desafiar o gigante!
Enquanto faço a subida íngreme, a tarde vai terminando... a brisa fresca do planalto a mandar-me para casa! 

Como disse Miguel Torga, um nunca acabar de terra grossa, fragosa, bravia… um oceano megalítico que se afunda nuns abismos de angústia, não se sabe por que telúrica contrição! 

Só um transmontano como ele saberia definir de forma tão umbilical este espaço.

Primavera

Quente e Frio

Inverno - quente e frio

Janeiro geadeiro!

O contraste violento entre o calor ameno e o frio glacial, o brilho do sol e o nevoeiro gelado criaram uma natureza onde os extremos se tocam! o conforto e o desconforto lado a lado, as cores quentes e frias sobrepostas. 

É daqui que vem o ditado popular antigo de "mulher de soalheiro". Mulheres que aproveitavam o sol de inverno em locais soalheiros, bem expostos e abrigados. A conotação depreciativa advém do facto de elas aproveitarem para "dar à língua sobre a vida dos outros"!! Por ironia, apenas encontrei homens de soalheiro a guardar religiosamente os pedaços de sol. 

Nada como há muitos anos, enormes "pingarelhos" de gelo pendurados nos telhados ou em qualquer ponto de água!

Outono

Trás - os - Montes, O Reino Maravilhoso, Miguel Torga

"Um Reino Maravilhoso (Trás‑os‑Montes)" é um texto da autoria de Miguel Torga, escritor nascido em S. Martinho de Anta, Sabrosa, Vila Real, em 12 de Agosto de 1907, e publicado na obra Portugal. O autor localiza e apresenta Trás‑os‑Montes, a sua região natal, dizendo que "fica no cimo de Portugal, como os ninhos ficam no cimo das árvores para que a distância os tome mais impossíveis e apetecidos". Torga caracteriza a região transmontana, mostra as suas riquezas e pobrezas, fala das gentes com seus hábitos, comportamentos, modos de ver e estar no mundo.

Torga, de seu verdadeiro nome Adolfo Correia da Rocha, médico de profissão, nunca esqueceu a sua origem transmontana e humilde, de filho de gente do povo. Marcado pelas dificuldades que passou na infância e na adolescência, em Portugal e no Brasil, para onde emigrou com treze anos. Foi o seu tio, fazendeiro de café no Brasil que, vendo as suas capacidades, lhe financiou os estudos de medicina em Coimbra.

Trás‑os‑Montes é para Miguel Torga um "ninho alto e agreste que transmite a elevação e a aspereza à casca e ao sabugo de quem ali nasce." 

Tinha prometido, há vários anos, que ousaria ilustrar as telúricas palavras de Miguel Torga sobre Trás-os-Montes, com imagens da minha aldeia transmontana. Espero não o ter desmerecido! 
O video é, também, um percurso muito pessoal. Os sobreiros do meu avô, à sombra dos quais merendámos tantas vezes; a pedra dos morcegos; a ribeira e o rio Tua, para onde ia desde pequeno, tomar banho, à pesca, passar a noite; a velha linha do Tua que me levou pela primeira vez quando tinha dez anos; os altos daqueles montes que me davam novos horizontes quando era pequeno; a fogueira de Natal; o toque dos sinos na Páscoa do quintal do meu tio; a casa onde nasci... algumas tradições e pessoas que já não estão entre nós e deixam saudades!

"onde estiver um transmontano está qualquer coisa de específico, de irredutível. E porquê? porque, mesmo transplantado, ele ressuma a seiva de onde brotou. Corre‑lhe nas veias a força que recebeu dos penhascos, hemoglobina que nunca se descora." (Miguel Torga)

Trovoada

Sete de Julho de 2018. Dia de festa na aldeia, fim de tarde. Infelizmente o meu objetivo não era a festa mas uma das muitas tarefas que tinha para fazer! Por isso, fui surpreendido pela trovoada. A grande violência inicial dos relâmpagos e trovões durou pouco e foi substituída por uma chuvada enorme durante mais de uma hora. A trovoada veio também de um lugar pouco habitual e não de nascente, de Vale de Côvo, o que teria dado outro enquadramento fotográfico à igreja e à aldeia. Contudo, apesar da chuvada ter dificultado, o pôr do sol e os contraste de luz e de cores valeram a pena!